Ecofeminismo
Recomendaciones para un verano de lecturas ecofeministas

Refugio, de Terry Tempest Williams
Editorial Erratae Nature, 2018
Recomendación de Elvira Cámara Pérez

    Publicado por Errata Naturae, en su colección Libros Salvajes (la cual nos ofrece un buen número de lecturas que podrían haber sido la recomendación veraniega de Saltamontes) Refugio nos llega bastantes años después de su primera edición sin haber perdido ni un ápice de su esencia ni interés. Refugio nos habla de la vida, de la enfermedad y la muerte; del declive del Gran Lago Salado que cobra en las aves sus primeras víctimas, dibujando un futuro que presagia aún mayores daños. Las aves ocupan, como lo hacen en la vida de la autora (referente ecologista y feminista en Estados Unidos), un lugar central en el relato. A través de sus páginas no solo nos lleva por el territorio y paisaje en el que ha pasado gran parte de su vida, sino que habla de su comunidad, de sus orígenes, del futuro y sobre todo de su familia. Las mujeres, en especial su madre y abuela, son grandes protagonistas de estas memorias, y Terry Tempest Williams nos permite acompañarlas a través del viaje que el cáncer de su madre, como a tantas otras mujeres de esa zona, las ha obligado a emprender.

Saga Dos amigas, de Elena Ferrante
Editorial Lumen, 2011
Recomendación de Gabriela Vázquez

    Dos amigas es una saga de cuatro novelas que enganchan. Mucho. Cuenta la historia de dos mujeres, desde su infancia en un barrio de Nápoles hasta su vejez. Al narrar cómo se unen y separan los caminos de las protagonistas y de otros personajes se exploran un buen número de cuestiones relacionadas con la clase y el género: ¿En qué medida lo que llamamos éxito o fracaso tiene que ver con nuestro esfuerzo y nuestras decisiones, y en qué medida con la suerte buena o mala de haber nacido donde nacemos? ¿Cómo influyen el género y la obligación de cuidar en los logros comparativos entre mujeres y hombres? ¿Qué es el individuo, qué es una persona “hecha a sí misma” si no pasa un día sin que otras personas nos cuiden, nos inspiren o nos guíen?

    Elena Ferrante -se ha especulado bastante sobre quién se esconde tras este pseudónimo- cuenta una historia íntima con sus amores, sus traiciones y sus niños que lloran, sin hablar en ningún momento del cambio climático o del planeta, y sin embargo, es fácil ver en sus páginas un mensaje tremendamente ecofeminista.

0,0Les sentiments du Prince Charles, de Liv StrömquistLes sentiments du Prince Charles, de Liv Strömquist

Les sentiments du Prince Charles, de Liv Strömquist

Les sentiments du Prince Charles, de Liv Strömquist
Le signe noir de Rackham, 2016

Recomendación de Diana Delgado

    Me vais a perdonar que recomiende un libro que aún no se ha traducido al castellano, pero es que es de lo mejorcito que me he leído este verano. De esta autora sueca, veo que Reservoir Books ha traducido su libro anterior, El fruto prohibido, del que también me han hablado muy bien, así que esperemos que Los sentimientos del Príncipe Carlos se traduzca pronto en el estado español. Este cómic es una reflexión feminista sobre el amor y los cuidados cargada de ironía y buenas referencias bibliográficas. Empieza hablando de cómo aún en Suecia, según una encuesta en la que participaron más de 6000 niños y niñas, el 41% respondió que cuando estaban tristes iban y se lo contaban a su madre. Solo un 5% dijo acudir al padre. Strömquist analiza con humor cómo la cultura occidental mantiene y refuerza la idea de que la mujer busca al hombre, para casarse, por ejemplo, mientras que al hombre, al parecer, esto le trae al pairo. La autora, conocida activista, locutora y presentadora de la televisión sueca, intenta también responder a la pregunta: “¿Por qué las mujeres siguen saliendo con hombres que no responden a sus expectativas afectivas?” La respuesta que da, os aseguro, tiene mucha miga. En fin, un libro muy recomendable para las que estéis de mudanza, como es mi caso.

La serpiente de Essex, de Sarah Perry (trad. Carlos Jiménez Arribas)
Ediciones Siruela, 2017
Recomendación de Berta Iglesias Varela

    He leído durante el curso novelas que, por su temática, encajaban perfectamente en este blog y que, sin embargo, me aburrían soberanamente. Ya pensaba yo que no iba a poder recomendar nada en este artículo. Y en esto, por casualidad, me hablaron de La serpiente de Essex, y se me antojó leerla. Me dijeron que era una mezcla de novela gótica y de misterio. Como me encantan esos dos géneros, acabé buscándola compulsivamente en las bibliotecas. Ya en mis manos, descubrí que no me resultaba misteriosa y que no le veía lo gótico más que de refilón... Pero que me encantaba. Y que encajaba perfectamente en este artículo. ¡Bravo! No me quedaría sin reseñar algo en las recomendaciones veraniegas.

    Es una obra bien construida, con unas descripciones deliciosas (y nada pesadas), que mantiene el interés hasta el final. Es una novela entretenida, con unos personajes sólidos, que admite una lectura superficial, de puro ocio, y otra más profunda y pausada, que es la que la hace merecedora de estar aquí. Porque esta novela neovictoriana, ambientada entre el Londres de finales del XIX y el mundo rural del condado de Essex, está llena de personajes femeninos que resuenan en nuestro interior, si así lo permitimos, porque conectan con experiencias que hemos sentido de cerca. Personajes femeninos complejos, poderosos y cautivadores, profundamente feministas, que enfrentan situaciones de maltrato, de desprecio, de enfermedad, de utopía y lucha, de descubrimiento. Es una novela coral, polifónica a ratos, donde los protagonistas se ven acompañados de personajes secundarios de una envergadura abrumadora. Me han gustado todos los personajes, absolutamente todos, y en todos he podido experimentar, con esta experiencia en cabeza ajena que nos proporciona la lectura, aspectos de mí misma: el miedo, las ansias de conocer, la libertad, la aceptación, el deseo, la ambición…

    Me ha resultado interesante ver en una novela de ambientación victoriana tan bien recogidos temas de actualidad: la pobreza, el compromiso sociopolítico, la maternidad y sus contradicciones, el problema de la vivienda, el poliamor, la fe y la razón… A lo mejor es que yo estaba receptiva, pero estas cuatrocientas páginas me han permitido saborear matices muy interesantes de todos ellos.
Y todo, con una presencia constante de la naturaleza, en los paisajes que recorre en sus largas caminatas Cora, la protagonista. En el cariño casi antropomorfo a los animales domésticos (¡qué maravillosas las cabras Magog y Gog!). En la contraposición mundo rural-mundo urbano. En el miedo cerval a lo desconocido que se agazapa en el río. Incluso en las vísceras humanas del quirófano de Luke. La naturaleza lo impregna todo, como un personaje más, o, quizás, como el personaje verdadero. No sé. Ya me diréis qué os parece.

La mano izquierda de la oscuridad, de Ursula K. Le Guin
Editorial Planeta, 2012
Recomendación de Lourdes Jiménez

    Ursula K. Le Guin nos dejó hace bien poco, y así nos despedimos de ella en Saltamontes. Reconozco que, hasta su muerte, nunca me había perdido entre sus mundos, construidos por planetas plagados de voces disidentes, en los que la Verdad nace de la imaginación.

    La mano izquierda de la oscuridad, publicada en 1969, no es un libro futurista de ciencia ficción, sino la exploración de una sociedad sin guerra de sexos, en la que Le Guin nos abre la puerta a un mundo sin géneros. Para ello, la autora envía a un terrestre, Genly Ai, al planeta Gueden (también llamado Invierno por las condiciones climáticas), con el objetivo de establecer una alianza con el Ecummen, una especie de órgano galáctico.

    Las personas que habitan este planeta son en esencia andróginas y han mutado, de manera que la mayor parte del tiempo tienen género neutro; no obstante, una sola vez al mes, entran en la fase de kémmer, para reproducirse y mantener relaciones sexuales. Durante esta fase, los guedenianos pueden adoptar los órganos masculinos o femeninos de forma indistinta, por lo que una misma persona puede ser padre en un momento de su vida, y madre en otra.

    Entre las hazañas y desdichas de Ai por conseguir que el rey de Karhide, el país más importante de Gueden, firme la alianza, Le Guin introduce múltiples reflexiones, mucho más interesantes cuando se producen desde el punto de vista de los habitantes de Invierno. Sobre el nacionalismo: “¿Cómo odia uno a un país o lo ama? Conozco gentes, ciudades, granjas, montañas y ríos y piedras [...]; pero, ¿qué sentido tiene encerrar todo en una frontera, darle un nombre y dejar de amarlo donde el nombre cambia?”; las diferencias entre hombres y mujeres en La Tierra: “Entonces, ¿la igualdad no es la norma común? ¿Son [las mujeres] mentalmente inferiores?”; sobre la naturaleza: “Señores de La Tierra, sí. Tienden a ser los cultos de las civilizaciones agresivas, dinámicas y que destruyen el equilibrio ecológico”. Al mismo tiempo, Ai, confuso por lo que está viviendo, no deja de mostrar su extrañeza, reflexionando por la soledad de esta desconocida sociedad, que no vive en la permanente dualidad terrestre, en el binarismo hombre-mujer, hasta el punto de reflexionar y aceptar que “nacer hombre o mujer es lo que más condiciona la vida”.

    Esta novela es, en definitiva, un viaje por la Edad Glacial del planeta, repleto de referencias al hielo, la nieve, la lluvia, la sombra, la luz y la oscuridad, mostrando un mundo que de alguna forma podría ser vivido y que recomiendo leer con lápiz en mano, para anotar y subrayar todas sus genialidades. Y así, como la propia Le Guin dijo, ya al final de su carrera, con voz temblorosa pero firme: “La resistencia y el cambio a menudo comienzan en el arte, el arte de las palabras”. Un arte que nos seguirá acompañando siempre que alguien la siga leyendo, y pensando.